Подойди ко мне.. Ближе... Вот так... Я беру твою руку и прикладываю её к своему сердцу... Что ты чувствуешь? Оно ещё бьется? Прочитай мои мысли… Загляни мне в душу… Что там? Злость?! Не обращай внимания… Это от обиды… Да, я зол, но это проходит… Глубже…. Безразличие?! Это маска… Сама знаешь, ты мне не безразлична…. Ещё глубже…. Грусть? Да, мне очень грустно… А ещё? Что там ещё? Ну? Такая острая…. Правильно… БОЛЬ!!! ААА!!! Не дави так сильно…. Ты сделала мне больно… Почему….ты смотришь сквозь меня? Как будто меня нет…ты не хочешь меня видеть…от этого мне ещё больней…я слаб…но это я, такой как есть, со всеми своими чувствами, которые не дано испытать многим другим, высмеивающим их…людей с такими чувствами иногда называют подкаблучниками….просто потому что они умеют преданно любить и ценить прекрасное… просто потому что остальным это не дано… просто потому что это не модно… А что там ещё? Глубоко-глубоко… Очень глубоко… Там, куда я мало кого пускаю… Там, где можно обжечься… Любовь? Правильно… любовь… она ещё осталась… но и она проходит… А теперь вырви моё сердце! Но ты вырываешь свою руку из моей руки, и отводишь взгляд. Смотришь в пол… Твои слёзы смывают чернила со строк, которые я написал для тебя…
Что-то упало и разбилось… Ты поворачиваешься и видишь кусочки льда у моих ног….
- Что это? Спрашиваешь ты…
- Моё сердце…
Я наклоняюсь и поднимаю один кусочек…протягиваю его тебе. Возьми его, он ещё тёплый. Ты берёшь его и обжигаешь руку… возьми его себе… на память… обо мне…
- Но как я возьму его, ведь ты останешься без сердца!
- А зачем оно? Кто-то подарит мне половинку своего…
Ты подарила мне свою любовь….я принял её… и подарил тебе свою…наивный…это была не любовь…
- Любовь! Говоришь ты…
- Любовь так быстро не проходит… Любовь не предают… И из-за маленькой обиды она не умирает…
Любовь превратилась в боль, боль в злобу… Эти чувства смешались и стали словами…слова строками…строки стихами…когда закончились слова, я нарисовал твой портрет…
За окном идёт дождь…он напоит цветы, которые я хотел убить для тебя…
Я срываюсь с места, выбегаю на улицу и набираю букет цветов…Но когда я вернулся обратно, тебя уже не было… ты ушла… оставив слёзы и боль… Иди… Иди навстречу своей радости… И будь счастлива с тем, кого любишь…
Я собрал лёд с пола… я согрел его, вложив в него душу… и он…он превратился в сердце…которое бьется теперь в моей груди полное жизни и свободы… И я буду беречь его ради той, которая докажет мне, что достойна этих чувств, этих строк, этих линий…этой любви…
| 
